Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

à point nommé, les déplacements sont assez éloquents, les
embuscades en disent plus long qu’un rendez-vous à celui
qui les tend, à celui qui y tombe.
Cette fois, Fouquet a senti dans son dos qu’on le
regardait longuement. Elles sont déjà à quelques mètres
de là, hésitant au croisement, de crainte d’égarer celui qui
les pourchasse. Il peut se donner l’air d’improviser
librement son chemin : en fait, il suit celui qu’elles lui
imposent ; plus tard, son ambition sera d’être poursuivi à
son tour, ainsi l’exige ce marivaudage ambulatoire.
Rassurées, elles s’engagent dans la rue Fiduciaire qui
rejoint le boulevard Aristide-Chany à la hauteur du
casino.
Elles longent un moment la digue-promenade, puis
descendent sur la plage après avoir retiré leurs
chaussures et s’en vont bras dessus, bras dessous,
parallèlement à la mer, cibles offertes et pourtant
prévenues contre toute surprise par leur isolement même
– c’est de bonne guerre. Un indigène, un coquin grossier,
les imiterait platement sans se rendre compte qu’elles
peuvent décider de faire demi-tour, le croiser, l’obliger à
continuer à perte de vue ou à se démasquer. Fouquet ne
veut pas s’aventurer en rase campagne, risquer de se
retrouver avec ces filles dans ce désert de sable. À la
tactique de mouvement, il substitue une tactique de
position, s’installant à la terrasse du « Rayon vert », petit
bar entrouvert dans la façade du casino, comme si cette
longue marche n’avait eu d’autre but que de contempler
le large en buvant un verre. Jusqu’ici il a été parfait,
laissant tout voir de son jeu, sans que rien puisse être