Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

elle se tourne vers son amie, est de la meilleure qualité.
Brève méditation sur la race, la classe, comme on dit en
langage sportif, cependant qu’elles accomplissent le tour
d’un bassin. Tant qu’il ne bouge pas de son banc, Fouquet
sait qu’il a la bonne place : ce sont elles, étant venues le
chercher, qui se compromettent. Elles repassent devant
lui, sans lui prêter un soupçon d’attention, ni que rien
palpite dans leur maintien ou bouscule leur entretien, et
s’éloignent vers les allées. Fouquet les laisse
volontairement prendre du champ, estimant toutefois
qu’elles auraient dû se retourner avant de disparaître. La
prise n’est pas encore assurée. Désormais, il n’y a plus
une minute à perdre. Il ne faut pas songer à leur emboîter
le pas tout bêtement, il s’agit de recouper leur route
beaucoup plus loin, comme par hasard. Il a suffisamment
le plan de Tigreville dans l’œil pour évaluer que sa chance
se situe au carrefour de la rue Grainetière et de la rue des
Bains. L’exaltation avec laquelle il se lance aux trousses
de ces deux gamines l’amuse et le navre à la fois ; la
condition de père de famille n’excuse pas tout.
À peine est-il parvenu à l’endroit de son affût qu’il
distingue les sandales d’argent en amont. Il se poste
devant une boîte à lettres et feint de s’absorber dans les
horaires des levées, tenant en évidence l’enveloppe
d’O’Neill, irréprochable. Confiant dans son piège, il ne doit
pas se trahir par le moindre sourcillement. Dans une ville
comme Paris, où il est impossible de s’annexer le paysage,
de composer avec la topographie, de prévoir une stratégie
à partir d’accidents de terrain essentiellement mouvants,
le moment serait arrivé de parler ; ici, il suffit de paraître