Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

toits vibrants, n’était déjà inscrite dans le ciel.
Avant qu’il ait pu rectifier ses dispositions intérieures,
il a reconnu les sandales d’argent. Elles débouchent droit
sur lui, le cueillent par surprise. Il ne songe pas à
détourner les yeux ; c’est l’une des deux jeunes filles qui
ressurgit de la matinée, ainsi qu’une plongeuse, et l’on
s’étonne de la retrouver semblable dans ses moindres
détails ; celle-ci n’est pas la plus jolie. Elle n’est même pas
jolie du tout, amusante seulement, comme il le constate
lorsqu’elle passe devant lui, accélérant soudain le pas,
avec un regard oblique, presque un sourire. Mais les
mécanismes de l’alerte n’en remuent pas moins le sang de
Fouquet. Une fois de plus, il se recompose. L’instinct
ronronne.
Comme la baleine, la beauté de village possède son
poisson-pilote, vif laideron collé à sa personne qui la guide
dans les aventures. Exubérant, il fait valoir la discrétion ;
espiègle, la retenue ; entreprenant, l’indifférence. On
pourrait appeler ce fretin une confidente, mais on parle
moins qu’on ne se déplace ; il agit surtout par sa
présence : à la fois chaperon et radar, il protège et il
prévient. L’instinct de Fouquet n’ignore pas que lorsqu’il
frétille quelque part, la belle pièce n’est jamais loin.
Cinq minutes ne sont pas écoulées que la jeune fille
réapparaît, remorquant celle dont elle est la compagne. Le
cœur de Fouquet bat de plus belle. La bête est
somptueuse. Jamais il ne l’a approchée d’aussi près. Son
assurance glacée dans le port et le masque, laissant à
peine filtrer une tendresse possible dans les moments où