Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

— Alors, vous ne savez pas ce qui lui est passé par la
tête ? Elle s’est mise à parler en anglais, rien qu’en anglais
et, progressivement, à tout le monde la même chose. Si
bien que j’ai été obligée de m’y mettre à mon tour pour
pouvoir la soigner. C’est que ça ne s’apprend pas en cinq
minutes, ce sacré patois ! J’ai beau penser que ça me
servira dans une autre place, c’est trop de malice de la
part d’une personne aussi bien élevée, vous ne trouvez
pas ?
Malice était vite dit ; il fallait compter également avec
la nostalgie des vertes années, réveillée par cette ultime
gouvernante, le regret des occasions perdues, la frénésie
de dilapider, avant la fermeture, le long et mystérieux
capital thésaurisé durant toute une existence.
Sortant du cours Dillon, Fouquet ne se sent pas pressé
de regagner le Stella. Il continue de monter vers le
plateau pour ne pas perdre le contact avec les arbres,
dont il a longtemps ignoré les avances, hêtres musclés,
gros chênes qui ont connu Hammerless et Marie et lui
donnent une bourrade d’éternité. Sur la gauche, les allées
Persigny raccordent la campagne au parc municipal. C’est
une futaie bien tempérée avec des massifs découpés en
rosaces, d’étroits couloirs de verdure, où les amoureux se
carambolent le soir, comme les billes éperdues d’un
appareil à sous. Le jour ne parvient pas à lui rendre toute
son innocence ; les passants, plus ralentis qu’ailleurs, ont
l’air de reconnaître les lieux. Fouquet s’assoit sur un banc.
Il pourrait se croire n’importe où si la mer, par-dessus les