Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

L’idée première de Fouquet avait été de confier son
paquet à quelqu’un et de s’esquiver. Quand il se trouva
devant la grande villa isolée dans son parc, d’un calme
absolu à cette heure, qui faisait penser à un haras avec
des barrières blanches et des dépendances recouvertes de
chaume, il ne résista pas à l’envie de découvrir plus avant
le décor où évoluait Marie. La cloche annonçant les
visiteurs et les récréations fit apparaître sous la marquise
qui coiffait d’une visière officielle la porte principale une
sorte d’infirmière rougeaude à qui il expliqua l’objet de sa
démarche.
— À la bonne heure ! dit cette brave femme avec un
franc accent bourguignon, je commençais à croire qu’on
avait oublié cette petite Fouquet. Il est vrai que la plupart
des autres enfants sont de la région, ça facilite les
rapports.
— C’est pourquoi j’aurais aimé l’embrasser, dit
Gabriel, mais puisqu’elle n’est pas là, puis-je au moins
jeter un coup d’œil sur son installation pour avoir quelque
chose à raconter à ses parents, une impression
d’ensemble, déjà très favorable, je vous assure.
— Je ne demande pas mieux, seulement je vous
préviens que je n’appartiens pas à l’institution. Je suis
simplement attachée à M lle Dillon aînée, la fondatrice,
mais j’aime tant ces petits !… Si vous voyiez M lle Victoria,
d’ailleurs, vous comprendriez… Ils mettent de l’air pur
partout. Autrement, pour moi, ce serait à devenir folle.
— C’est inquiétant ce que vous me dites là !