Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

doit aller à Tigreville. Il n’aura sans doute pas le temps de
passer te voir pour t’annoncer une presque bonne
nouvelle : ta maman et moi nous allons essayer de te faire
venir à Paris, samedi prochain, pour le congé. Écris à ta
mère pour lui en exprimer le désir. Cela la renforcera
dans notre projet. Elle sera sûrement d’accord : trois
bonnes nuits à la maison, ça vaut tout de même la peine
de faire un tel voyage ! Tu as sûrement des camarades
qui s’en vont par le train. Nous demanderons à la
directrice de te joindre à eux. Sans trop te réjouir encore,
berce ce beau rêve et ouvre ce paquet. J’ai reçu ta gentille
lettre, mais je ne veux pas t’envoyer de cigarettes, c’est
un truc à se faire mettre en retenue pendant les fêtes. De
toute façon, les petites filles qui fument ne se marient
jamais ; elles deviennent professeurs de solfège, ou pire
encore. Travaille comme tu t’amuses et je t’embrasserai
comme je t’aime. Ton papa, Gabriel. »
Fouquet quitta l’hôtel en évitant que son nom,
prononcé par quelqu’un des Quentin, éveillât l’attention
de François et de Monique qui fourgonnaient dans les
voitures de leurs parents. La ville s’était vidée et il
redouta de ne pas trouver de boutiques ouvertes.
Derrière les grilles cadenassées du magasin Aux Dames
du Calvados, une fillette de cire lui adressait un sourire
confit dans le gel et l’absence ; elle portait une veste de
lainage qui aurait pu convenir à Marie, mais il n’avait
aucun moyen de faire passer ce vêtement d’une captive
sur une autre. Le reste, entr’aperçu à travers des rideaux
de fer, était étriqué sans même cette exubérance dans le
coloris à laquelle un profane peut se laisser prendre. Il