Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

où elle en avait le droit. À travers la fenêtre ouverte, la
mer paraissait plus foncée sous le pâle soleil, comme si elle
eût bruni. Fouquet sentit combien il s’était habitué à cette
petite pièce et qu’il était facile de s’y enliser. Le fait qu’il
n’y resterait pas toujours ajouta une tristesse superflue à
la lassitude qui remontait de la nuit précédente. En
dessous de lui, près du perron, François et Monique
déchiffraient la plaque de marbre commémorant le décès
du soldat canadien.
— Il est enterré ici ?
— Penses-tu, ses parents sont venus le rechercher.
Mais il y aura quand même des tas de fleurs pour la fête
des morts. Moi, je ne verrai pas ça, je sors samedi ; on va
d’abord à Domfront et ensuite, on file sur Bagnoles-del’Orne.
Trois jours de congé, tu te rends compte !
— Moi, je pars pour Paris tout seul par le train.
— Le même train que Marie Fouquet ?
— Je ne crois pas qu’elle sorte, on dit que son père ne
vit plus avec sa mère.
— Regarde la fille d’Ali-Khan et de Rita Hayworth, ça
ne l’empêche pas de prendre des vacances ?
— Ce n’est pas la même chose.
— Tu ne m’apprends rien.
« Et pourquoi ne serait-ce pas la même chose ? » se
disait Fouquet, à cet instant, hors de lui, s’imputant toutes
les frustrations qui accablaient sa fille. Même les parents
du soldat canadien avaient fait revenir leur enfant pour