Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

auxquelles il avait été promis autrefois, tout ce qu’il avait
manqué, et dont ces jeunes ménages lui administraient
confortablement le corrigé exemplaire. Si médiocre que
lui parussent les valeurs dont ils tiraient avantage, elles
trouvaient leur justification dans l’épanouissement de ces
enfants.
Fouquet rêve. « Va jouer avec eux ! – Je ne veux pas
te laisser seul. – Tout à l’heure, j’irai peut-être moi aussi,
m’amuser avec les parents, s’ils m’invitent… » Marie a
des larmes dans les yeux ; comment comprend-elle que
son père et sa mère ne pratiquent pas exactement les
mêmes règles que les autres ? « Va ! » Elle se décide ; et
ce début d’après-midi est un lent supplice qui les
écartèle…
— Bon Dieu, dit Fouquet, secouons-nous !
François et Monique s’étaient effectivement levés de
table et avaient sollicité la permission d’aller dans le
jardin, qui leur fut accordée avec un sourire unanime.
Fouquet pensa que sa fille commençait à perdre trop de
points dans cette histoire et qu’il fallait essayer de s’en
mêler.
Montant dans sa chambre pour observer les enfants,
de sa fenêtre – et ça devenait une manie, imputable à la
solitude, comme d’écouter aux murs – il eut la brusque
révélation qu’il n’était pas tout seul puisque M. Quentin
était là avec sa vieille expérience des péchés de jeunesse,
sa passion éteinte, sa muraille de Chine qu’on finirait bien
par lui faire franchir dans un sens ou dans l’autre.
Marie-Jo avait trouvé le temps de remettre de l’ordre