Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

— Ce sont les tables retenues.
— C’est assez clair, fit-il, en voyant les nouveaux
venus redresser bruyamment des chaises qu’on avait
disposées en bascule pour prendre option sur une demidouzaine
de couverts. En tout cas, voilà des gens
organisés ; sont-ils ensemble ?
— Je ne crois pas. Avec la demoiselle, ce sont des
garagistes de Domfront ; les autres, avec le jeune garçon,
je ne vois pas. Ils vous intéressent tellement ?
— Je ne leur donne pas une heure avant de prendre
leur café à la même table… s’ils n’ont pas déjà trinqué à
l’apéritif ou chez le pâtissier.
— Ce n’est plus de l’amour, c’est de la rage, plaisanta
Marie-Jo, en lui chipant le menu.
— Ce serait plutôt de la rage, en effet.
S’il avait désiré connaître les parents de François, il
était comblé. Le père, qui devait appartenir à la même
promotion que lui, paraissait dix ans de plus, handicap
consenti par la fantaisie armée à la légère aux pesants
centurions du réalisme et qu’elle ne rattrape jamais, dix
ans bien employés à se carrer dans l’existence, qui vous
permettent de rencontrer impunément vos anciens
condisciples ; il portait un veston à la mode, des lunettes
sans monture, un front serein sous des cheveux en brosse
et un soupçon d’embonpoint raboté par la pratique du
tennis, qui le dispensaient d’en dire davantage. Il pouvait
s’abandonner à la détente dans la compagnie de cette
toujours jeune maman, radieuse d’échapper au décalage