Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

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— Ouvrez plutôt un sanatorium. Votre mari ne vous avait rien dit ? Elle parut désarçonnée : — Non, fit-elle, il m’a simplement rapporté que vous aviez bavardé très tard. Il sait que ces choses m’inquiètent… — Ne m’en veuillez pas. — Je ne dis pas cela pour vous. Pour qui le disait-elle ? Fouquet comprit qu’il venait d’amorcer une trahison en suggérant à Suzanne que Quentin était encore capable de lui travestir la vérité et il n’en fut pas mécontent. Comme si elle eût compris le danger de s’engager plus avant dans cette conversation, M me Quentin rompit avec un sourire un peu forcé, bientôt relevée par Marie-Jo. — Alors, demanda celle-ci, ça marche ? Elle avait troqué sa blouse blanche des matinées pour un tablier de dentelle épinglé sur un corsage noir, qui laissait transparaître un harnachement compliqué de sangles et de bretelles. L’idée vint à Fouquet qu’elle était vierge sous tout cela ; non que la chasteté lui eût beaucoup pesé depuis quelque temps. — Eh bien ! non, lui répondit-il, ça ne marche pas du tout. — Faites semblant. — Je ne fais que cela ; la vie y passe.
— Ce sont peut-être les petites filles qui vous trottent par la tête ? — D’où tenez-vous cela ? — Ma collègue vous a vu traîner autour du cours Dillon. — Il ne manquait plus que ça : les patrons me prennent pour un ivrogne et les bonnes pour un satyre ! — Tant qu’on n’a pas à se plaindre…, dit-elle en riant. — Chère Marie-Jo, puisque c’est dimanche, je vais vous faire une confidence : j’ai une grande fille d’au moins treize ans. Elle haussa les épaules : — Je ne vous crois pas. — À la bonne heure !… Maintenant, retournez à vos fourneaux : tout ce monde a faim ! — Même vous ? — Sauf moi. J’ai dit : tout ce monde… Elle jeta un coup d’œil sur la salle : — Encore, ce n’est pas grand-chose. Vous verrez ça, la semaine prochaine, pour la Toussaint ; avec tous les morts qui sont enterrés dans le pays, on n’a pas le temps de s’embêter… Il vient même des Américains ! Si vous préférez, je vous servirai à part. — Je n’ai rien contre les Américains, dit Fouquet distraitement. En revanche, savez-vous qui sont ces personnes qui entrent ?
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seconde lorsque le travail serait a
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Suzanne avait eu la sagesse de ne j
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Bientôt l’aube déployait ses fi
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son oreille le pouls métallique de
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maître d’Extrême-Orient » qu
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distinguait des différences entre
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de vingt-quatre heures. On s’atte
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Cette phrase banale, aumône de pal
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de bonheur dans la maison. Puis, de
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— N’y va pas, dit-elle. Quentin
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qu’à sept heures, déclara Fouqu
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CHAPITRE V — Tu aurais eu à cœu
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car nous arrivons à la dernière
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l’accompagner en Picardie, à seu
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Sinistrée. Les deux hommes marchai
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