Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

— Ouvrez plutôt un sanatorium. Votre mari ne vous
avait rien dit ?
Elle parut désarçonnée :
— Non, fit-elle, il m’a simplement rapporté que vous
aviez bavardé très tard. Il sait que ces choses
m’inquiètent…
— Ne m’en veuillez pas.
— Je ne dis pas cela pour vous.
Pour qui le disait-elle ? Fouquet comprit qu’il venait
d’amorcer une trahison en suggérant à Suzanne que
Quentin était encore capable de lui travestir la vérité et il
n’en fut pas mécontent. Comme si elle eût compris le
danger de s’engager plus avant dans cette conversation,
M me Quentin rompit avec un sourire un peu forcé, bientôt
relevée par Marie-Jo.
— Alors, demanda celle-ci, ça marche ?
Elle avait troqué sa blouse blanche des matinées pour
un tablier de dentelle épinglé sur un corsage noir, qui
laissait transparaître un harnachement compliqué de
sangles et de bretelles. L’idée vint à Fouquet qu’elle était
vierge sous tout cela ; non que la chasteté lui eût
beaucoup pesé depuis quelque temps.
— Eh bien ! non, lui répondit-il, ça ne marche pas du
tout.
— Faites semblant.
— Je ne fais que cela ; la vie y passe.