Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

Son seul effort, par quoi il se distinguait de l’animal,
tendait à refouler vers l’intérieur l’idiotie qui affleurait
sous cette mimique.
Elles pouvaient être âgées de dix-huit ou vingt ans,
blondes toutes deux, avec des tailles très fines. La plus
belle était montée sur de hauts talons qui lui
arrondissaient le mollet, l’autre portait d’agiles chaussons
lamés d’argent, les sandales mêmes de Mercure. Elles se
prirent par le bras en s’engageant dans le Chemin
Grattepain et leurs joues se frôlèrent, leurs mèches
s’emmêlèrent, lorsqu’elles tournèrent la tête pour voir si
Fouquet suivait bien. Il les entendit pouffer et continua
d’avancer sans réfléchir qu’il venait de brûler
successivement l’alibi du marchand de journaux, celui de
la poste, celui plus aléatoire de la gendarmerie. Il
progressait maintenant en terrain découvert entre deux
rangées de lotissements ouvriers dont les familles
devaient vivre sur le pas de leurs portes, n’ignorant rien
les unes des autres et, sauf à prétendre visiter la laiterie
ou l’usine à gaz qui clôturaient ce cul-de-sac, il se rendit à
l’évidence qu’il venait de montrer ses cartes le premier.
Se donnant des airs d’admirer ce paysage sans ampleur, il
remarqua qu’il n’avait jamais rencontré ces jeunes filles
durant les jours de la semaine, d’où il déduisit qu’elles
devaient travailler dans le coin, plus probablement à la
laiterie, et loger dans l’une de ces maisons, peut-être sous
le même toit, bien que leur complicité tendre ne fût pas
celle de deux sœurs. Et c’était dommage par certains
côtés, car il se refusait à dissocier l’équipage qu’elles
formaient, où il traquait davantage une allégorie de la