Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

déchiffrant sur Fouquet les signes d’un apprêt
cérémonieux. Aujourd’hui il va se dire : « Décidément, ce
garçon appartient à toutes les chapelles. » Fouquet hésite
sur les marches de l’escalier, lorsqu’il l’aperçoit installé à
son bureau, lisant derrière des lunettes qui jurent avec
son visage de plein air. Il voudrait plaider que ce qui s’est
produit la veille est un accident, que ses vagabondages à
travers Tigreville empruntent d’autres cheminements, lui
faire valoir une abstinence exemplaire de trois semaines.
Ce serait trop en dire. Il arrive sur Quentin : « Excusezmoi
pour cette nuit. » L’autre lève des yeux surpris, se
contente de hocher la tête avec une moue d’approbation :
« Ça va comme ça », puis il se replonge dans sa lecture.
C’est tout. Gabriel est loin d’être soulagé. Parvenu au
perron, il regarde encore cette montagne derrière lui, où il
se trouvait il y a un instant, et qui est retournée à ses
nuages. Il ne distingue déjà plus dans le paysage cette
ouverture d’intelligence, de tendresse ou de mépris qu’il a
sans doute rêvée. Ce bloc ne présente aucune faille. C’est
probablement ce qu’Esnault appelle avec humeur la
« moralité ».
L’église rafistolée, dépourvue d’autre caractère que
celui de ses blessures, s’élève sur un rond-point entouré
de boutiques aux couleurs vives où des commerçants,
avec l’obstination de la marée, ramènent chaque matin en
vitrine des objets surgis d’antres immémoriaux : mercerie
ineffable, instruments orthopédiques, colifichets d’officiers
de marine. Il paraît qu’en été les fidèles débordent jusque
sur le parvis. La porte capitonnée qui retombe sur les
talons de Fouquet fait un bruit de bouchon sur une