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Elle bêtifiait par timidité, évitant de regarder sur la<br />
droite les négresses clouées nues au papier de couleur, sur<br />
la gauche Fouquet qui se débraillait volontiers pour<br />
l’effaroucher. Tout la troublait dans cette chambre où elle<br />
s’attardait avec des palpitations, un œil sur la porte, les<br />
joues enflammées, et la panique lui donnait une audace<br />
bourrue. Parfois, le jeune homme essayait de la retenir un<br />
peu, aimant cette familiarité admirative, ces naïvetés, à<br />
travers lesquelles il pénétrait dans l’intimité de la maison<br />
sans affronter M. Quentin dont l’indifférence paraissait<br />
receler une perspicacité effrayante. Ce jour-là,<br />
considérant la jeune fille comme un témoin à charge parmi<br />
d’autres, il fut hargneux. Elle crut à une plaisanterie, car il<br />
s’efforçait souvent à de grosses malices avec les<br />
servantes.<br />
— Vous avez dormi sur votre mauvaise oreille, dit-elle.<br />
— On en parle déjà ?<br />
— Quoi donc ?<br />
— Je suis rentré tard, jeta-t-il. Je sais que j’ai fait des<br />
bêtises. Votre patron m’a vu dans cet état ; il doit rigoler<br />
encore. Moi aussi d’ailleurs.<br />
Prendre les devants, toujours. Claire reprochait<br />
souvent à Gabriel de monter en épingle les manifestations<br />
de l’ivresse, de s’en amuser avec les camarades, cellule<br />
anxieuse entre la détresse et le rire. Elle ne comprenait<br />
pas qu’il y eût là une sourde volonté d’exorcisme.<br />
— M. Quentin ne parle jamais de ces choses, répondit<br />
Marie-Jo. À vous-même, il n’en reparlera pas. Madame,
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