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ose à toutes celles qui pèsent sur moi ; elle procède de la<br />
malédiction Fouquet père et fille, celle qui éloigne Claire<br />
en Espagne avec Dieu sait qui, incite Paris à me porter<br />
déserteur, me ligote dans la boisson et le dégoût de moimême.<br />
Mes factions monstrueuses dans les rochers, je le<br />
sais bien, ne sont pas d’un voyeur ; pire : elles sont d’un<br />
masochiste. Souffrir sur le vif de ne pas contribuer à la vie<br />
de Marie n’est pas une façon de mieux l’aimer, mais de<br />
me déchirer davantage. C’est encore sur moi-même que<br />
je m’attendris le plus confortablement. Ce qui m’apparaît<br />
comme des circonstances atténuantes dans le train<br />
ordinaire m’accable aujourd’hui. Je ne suis pas un individu<br />
triste, je suis un triste individu. J’ai beau me dire que le<br />
calvados d’Esnault pousse à l’angoisse, tous les états<br />
d’âme ne viennent pas du foie. Le casque des soucis me<br />
tombe sur la tête jusqu’aux sourcils. Je ne voudrais pas<br />
que le jour se lève…<br />
Fouquet naviguait aux enfers sur un fleuve de sueur<br />
quand on frappa à la porte. S’arracher au coma, laisser<br />
tomber ses vêtements, ouvrir ses draps, ce sont de<br />
singulières manœuvres si le soleil est déjà haut, car il y<br />
avait du soleil, après une semaine de pluie, et ce serait le<br />
grand événement de la journée. Fouquet se glissa dans<br />
son lit comme à la parade, en habitué, et Marie-Jo,<br />
portant le plateau du petit déjeuner, le trouva retranché<br />
derrière ses couvertures, le visage buté.<br />
— Monsieur Gabriel n’a pas fermé ses volets, dit-elle,<br />
monsieur Gabriel fait une drôle de bobine, ce matin.