Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

pas très reluisante.
La plage était déserte sur des kilomètres, à l’exception
d’un petit grouillement de silhouettes multicolores, dans
une crique arrondie au pied de la falaise. Je me suis
approché à l’abri des rochers, retrouvant de la jeunesse et
un goût amer à cet exercice, ne sachant trop si j’étais
grotesque, immonde ou sublime. Marie a de jolies jambes
brunes qui me flattèrent, peu ou pas de poitrine, mais je
ne me suis pas attardé. Elle trônait le plus souvent au
centre d’un conciliabule qui se formait et se désassemblait
au gré de son caprice. Ainsi, je découvrais cette meneuse
espiègle dont j’avais entendu parler. Quand tout le monde
se précipitait jusqu’au bord de l’eau, je ne la distinguais
plus qu’à son maillot clair sur lequel elle portait un gros
chandail troué qui ne parvenait point à l’épaissir. Je me
suis dit que j’essayerais de saisir le sens de ces évolutions,
la règle de ces divertissements ; je me suis proposé
également d’acheter des jumelles. Jusqu’ici les décrets de
Marie me sont demeurés impénétrables ; quant aux
lorgnettes, j’ai craint d’avoir l’air d’un cochon. Mais je
pouvais m’asseoir là, appuyé au varech, jeter de temps en
temps un regard sur Marie, me donner l’illusion qu’elle
était sous ma surveillance, que nous passions enfin nos
vacances ensemble. « Alors, on serait… on serait… »
proclament volontiers ces enfants quand ils demandent au
jeu de déguiser la vie : on serait des marchands… on
serait dans un sous-marin… on serait en Amérique… Eh
bien ! de ce côté-ci des rochers, on jouait au papa sans la
maman ; on était un père plein de sollicitude, d’indulgence
et de discrétion. En somme, c’était la vie rêvée. Dans ce