Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

paliers : l’esprit n’achoppe sur aucun point de repère
vengeur ; le décor n’a pas l’air de bouder, il s’en moque ;
nos actes, ces fins limiers, ont perdu notre trace. On
renaît à loisir. Mais là, j’étais allé un peu loin dans la
désintégration. Il n’y a que les millionnaires ou les
clochards qui puissent rompre aussi brutalement avec
leurs lendemains. Les miens hurlaient à la mort du côté
de Paris, je les entendais d’ici : ma mère clamait qu’on la
rassure ; O’Neill jurait qu’il ne ferait plus d’affaires avec
moi ; Bonifaci m’attendait au Petit Riche devant des
rillons boucanés ; sans compter tous les noctambules avec
qui j’avais pris rendez-vous en divers endroits à la même
heure. Par surcroît, j’étais sans ressources. En arrivant au
Stella, j’avais essayé de prévenir mon tuteur pour qu’il
arrange tout cela, sans trop bavarder. Mais la patronne de
la brasserie, où il passe après le dîner étudier son P.M.U.,
m’a répondu : « M. Rogeais est venu faire son champ pour
Enghien et il est reparti. D’où me téléphonez-vous ? –
Deauville ! – Il n’y a pas de Deauville en ce moment, vous
êtes sûr que ce n’est pas Chantilly que vous voulez
dire ? » Un cauchemar ! Elle avait fini par prendre ma
commission, en pesant mystérieusement sur certains
termes, ce qui lui donnait une allure de tuyau
d’entraînement, propre à introduire la confusion chez un
tuteur naturellement turfiste : sur son carnet, cinquante
mille à Gabriel par Stella et Tigreville pouvait devenir la
charnière d’un tiercé fabuleux. Il n’en a rien été. Il a fait le
nécessaire, me conseillant même de rester au vert durant
quelques jours, en entrecoupant par de légers canters sur
les courtes distances : bitters et guignolet ; il me