Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

monter ces vagues, semblables aux danseuses du cancan,
qui troussaient haut des étoffes vertes, agitaient des
jupons d’écume et finissaient par s’abattre, un rang après
l’autre, dans une longue extension qui rappelait le grand
écart. Assis sur des madriers, les jambes pendantes, je
reconstituais le cabaret fantôme que nous avions pris à
l’abordage, la nuit précédente, avant de nous dissoudre
dans une de ces matinées orange et grises où l’on espère
encore que l’on peut enchaîner, où il ne faut surtout pas se
retrouver isolé, comme je suis maintenant, parce qu’on
est dévoré par les loups du remords, qui n’attaquent que
l’homme seul. Les compagnons commençaient à se
tourner vers leurs maisons et me disaient que j’avais de la
chance de n’avoir pas de reproches à affronter. Mais
c’était la consolation prodiguée à celui qu’on va
abandonner. Moi, qui n’étais attendu nulle part, je leur
répondais : « Vous voyez bien que je suis blessé… Laissezmoi,
les copains, sauvez-vous vite ! » Déjà, ils se
penchaient sur des berceaux, sur des lits entrouverts,
respiraient l’arôme du café domestique qui n’est pas le
même que celui des bistrots. Le projet de rejoindre ma
fille, d’opérer cette transfusion de sentiments qui pouvait
me guérir, l’un contre l’autre se blottissant et apprenant à
se mieux connaître, s’est imposé brusquement à moi avec
une urgence saugrenue, devant l’évidence que la journée
ne se terminerait pas que les loups ne m’aient rattrapé, si
je demeurais à Paris. Je ne voyais que trop rarement
Marie, depuis ma séparation d’avec mon ancienne femme,
d’autres courants m ’ ayant emporté, mais j’avais toujours
été persuadé que je conservais là une petite place forte