Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

derrière… Personne n’a jamais compris pourquoi il s’était
arrêté si soudainement. Il y en a qui prétendent que c’est
à cause de Suzanne, comme quoi le plus fort est obligé de
s’incliner. Mais soyons équitables : c’est peut-être aussi
qu’il a ressenti les malaises ; il aurait comme une cirrhose
ou un cancer du foie que je serais le premier à tirer mon
chapeau. Mais alors qu’il l’avoue, bon Dieu !… À votre
santé ! Simone, tu nous remettras ça sur le compte de la
maison.
La machine était lancée. Le café s’est encore une fois
rempli de gens, puis s’est vidé à nouveau. Aux sonneries
minables, j’ai deviné que l’entracte du cinéma avait pris
fin. Je ne pense jamais à me rendre à ces séances, deux
programmes différents par semaine ; cela ne ferait pas de
mal à mon travail, dirait maman. Chez Esnault, ça n’était
pas fini, ça devenait même permanent. Quatre ou cinq
fidèles s’étaient attardés, qui relançaient les tournées
avec une verve communicative. Esnault a posé un volet
sur la porte et m’a présenté avec dérision comme le
monsieur du Stella.
— Vous ne devez pas vous emmerder chez Quentin.
Un vrai bonnet de nuit ! On sert quand même du vin à
table, oui ?… Le bougre, il est bien passé de l’autre côté.
— Tout le monde dit que vous êtes peintre et que vous
allez nous pondre un sacré tableau. Vous devriez dessiner
Quentin comme un coucher de soleil.
Pourquoi me demande-t-on toujours si je suis
peintre ? Leur attitude envers M. Quentin, à qui j’en
voulais par ailleurs de me placer dans cette situation