Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

leur proposais : un calvados pour Esnault, une cerise à
l’eau-de-vie pour la fille. J’ai pris aussi un calva pour les
épater, du moins la grosse Simone, afin qu’ils se mettent
bien dans la tête que je n’étais pas une brebis fourvoyée,
mais le prince d’une bamboche capricieuse, mieux qu’un
interlocuteur valable, selon l’expression favorite du
journal que j’avais abandonné sur le comptoir.
— C’est Quentin qui doit en faire une bouille de ne pas
vous voir rentrer dîner ! ricana Esnault.
Sur-le-champ, la perfidie débonnaire du ton ne me
suggéra rien ; je ne retins que la satisfaction de me savoir
situé dans l’univers de Tigreville. Aussi ne protestai-je
pas et Esnault en profita pour ajouter :
— Il finit par nous casser les pieds avec sa moralité,
non ? Quand on a fait les blagues qu’il a faites, on ne
s’occupe pas à juger les autres. Remarquez, moi non plus,
je ne juge pas, c’était un fier compagnon dans le temps, un
peu distant peut-être, si l’on sait qu’il a acheté son hôtel
avec l’argent de sa femme, la fille d’une des plus grosses
fermes du plateau : lui n’était pas d’ici… Pourtant, on a
bien rigolé ensemble ! Mais depuis que c’est fini, on dirait
qu’il n’y a plus que le mauvais qui ressort.
— Qu’appelez-vous le mauvais ? ai-je demandé.
— Je ne sais pas, moi : les murailles dont il s’entoure,
sa fierté. C’est comme cette idée de partir faire son
service en Chine, au lieu de rejoindre ses conscrits à
Cherbourg, ça lui ressemble !… Sa muraille de Chine, si
vous préférez, c’est ça que j’appelle le mauvais. Du
mauvais pour lui également : on ignore ce qui se passe, là