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CHAPITRE II<br />
Roulé en boule sur son couvre-pieds, Fouquet attend<br />
que le monde prenne l’affaire en main. Plusieurs fois, il<br />
s’est réveillé dans le noir, immobile, accentuant par son<br />
inertie la sensation de débâcle qui s’organise en lui. La vie<br />
se retire de son corps, la poitrine se bloque, le cœur<br />
s’affole. Toute son attention est requise par les opérations<br />
de ce laboratoire où un sang épais, trop épais pour lui,<br />
fermente et se décante. Si l’expérience réussit, le plus dur<br />
restera à accomplir : subir les épreuves successives<br />
auxquelles les matins vous convoquent à grands coups de<br />
sonnailles. Maintenant, il guette l’angélus sévère et la<br />
poigne de l’aurore sur son épaule :<br />
Hier encore, je me plaisais à compter sur la jointure de<br />
mes phalanges repliées les bosses et les creux, allant et<br />
venant, comme font les enfants pour s’y retrouver dans<br />
les mois de l’année ; on redouble sur juillet-août qui sont<br />
des voisins de trente et un jours : il y en avait vingt et un<br />
que je n’avais pas bu, trois semaines bien serrées dans<br />
mon poing fermé, un trésor. Car je jure qu’au fond, je<br />
préfère la santé aux mirages ; mais la vie est abrupte<br />
parfois et il suffit de peu de chose pour la rendre plus<br />
maniable durant quelques minutes… J’étais pourtant<br />
dans une sorte de calme quand cela s’est produit. Ici,