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Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

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— Vous les boirez tous les deux… Je pense que ça n’est<br />

pas pour vous faire peur.<br />

— Je vais vous raccompagner, décida Fouquet en<br />

faisant un effort pour se lever.<br />

Le parquet se déroba et il s’abandonna à nouveau sur<br />

le lit en soupirant : « Qu’est-ce que je tiens !… Racontezmoi<br />

donc d’où nous nous connaissons, au juste… »<br />

Le ton était celui d’un ivrogne lucide et un soupçon<br />

pointa chez Quentin. Toutefois, lorsqu’il jeta un dernier<br />

regard dans la chambre, avant d’éteindre, Fouquet<br />

dormait à la renverse.<br />

— Pauvre copain, murmura-t-il, je m’en doutais un<br />

peu. Ça ne nous était jamais arrivé et il faut que ce soit lui.<br />

Mais il le laissait dans ses vêtements qui sentaient<br />

l’alcool et la pluie et il se le reprocha lorsqu’il s’enfonça<br />

dans son lit bateau, frôlant la jambe morte de Suzanne,<br />

qui faisait semblant de dormir, attentive aux présages, et<br />

se demandait pour la première fois ce que les<br />

bonshommes remâchent dans l’obscurité.

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