Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

— Je vous éteins ? demanda-t-il prudemment.
— Non, dit gentiment Fouquet, pourquoi cela ? Je vais
faire monter deux jerez.
Avant que Quentin ait pu l’en empêcher, il avait
appuyé sur le bouton placé à la tête de son lit. La
sonnerie, incongrue, ébranla le Stella ; les murs parurent
se contracter.
— Je crois qu’il y aura du monde pour mes débuts aux
Arènes monumentales, reprit-il. Chicuelo II attire
toujours la foule ; il est téméraire sans plus, capable du
meilleur comme du pire. Je les forcerai à me prendre au
sérieux. J’ai longtemps rêvé de triompher à Madrid
devant des amis choisis. Mais Claire ne sera pas là ; elle a
ce spectacle en horreur ; elle m’attendra derrière un
plateau d’écrevisses à notre vieux correros de la Puerta
del Sol. Des hommes aux pieds rivés parmi les épluchures
la dévisageront sous leurs sourcils jaloux ; et moi, je
descendrai de la grosse bagnole américaine que mon
imprésario m’a louée pour la course. Peut-être
Hemingway viendra-t-il prendre un verre avec nous…
Il avait une expression heureuse qui ne trompait pas,
qui ne trompait que trop.
Espérons que cela se passera comme vous souhaitez,
dit péniblement Quentin, et il ne put s’empêcher de rire.
Fouquet le considéra avec étonnement :
— Vous n’avez jamais assisté à un après-midi de
taureaux ?