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Quentin, interloqué, se posa pudiquement sur le bidet.<br />
— Libérez le fauteuil, ordonna Fouquet avec chaleur.<br />
C’est un peu singulier ici, assez modeste, mais c’est<br />
toujours dans cet hôtel que nous descendons avec Claire,<br />
en souvenir de la première fois, quand nous n’avions pas<br />
d’argent et que nous nous sentions captivés et captifs<br />
dans cette ville merveilleuse. On nous connaît du haut en<br />
bas de la maison et on veille sur nous. Les journaux<br />
estiment que je ne suis pas assez superbe, du moins je<br />
m’efforce de le cacher. Mes valets, eux, sont installés au<br />
Palace, c’est presque nécessaire pour mon standing et je<br />
voudrais que vous les voyiez se rengorger… Mes valets<br />
sont espagnols, précisa-t-il. Je ne vous parlerais sans<br />
doute pas de la même façon en France, mais ici tout me<br />
pousse à vous affirmer que je suis le seul grand matador<br />
français, plus grand que Pierre Schull : « Yo so uno /… Yo<br />
so unico ! »<br />
Ses joues reprenaient des couleurs et son discours,<br />
dont le débit restait légèrement pâteux, s’articulait avec<br />
une aisance spontanée qui contrastait avec les éclats<br />
chaotiques de sa réapparition. Quentin comprit qu’il se<br />
croyait à Madrid. D’abord, la chose lui sembla énorme<br />
tant il s’était déshabitué des phantasmes ; il pensa que<br />
l’autre lui jouait la comédie, comme lui-même, autrefois,<br />
la donnait aux cheminots de Blangy, quand il réclamait<br />
son père. La sincérité troublante de ces simagrées lui<br />
revint ; et il sut qu’en effet, Fouquet était presque à<br />
Madrid. Il s’en fallait d’un rien ; un déplacement d’air, un<br />
mot malheureux, risquaient de corrompre l’imagination,<br />
dont les châteaux sont à la merci d’un soupir.