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qu’à sept heures, déclara Fouquet sentencieusement.<br />
Claire ne risque pas de nous surprendre. Es-tu déjà allé<br />
au Prado ?… Dis-moi un peu si tu le connais.<br />
— C’est un jardin, fit Quentin… un jardin avec un<br />
musée.<br />
— C’est un wagon ! répondit Fouquet avec une lueur<br />
de triomphe. Claire et moi, nous ne voyagions pas<br />
autrement.<br />
Il se leva, alla cogner de l’ongle contre une des croûtes<br />
accrochées à la cimaise, où l’on devinait un faisan<br />
daltonien occupé à picorer des airelles vertes.<br />
— Un wagon ! Chevaux debout, c’est-à-dire cabrés,<br />
peints par Vélasquez : 40… Hommes en long, peints par<br />
Greco, 8… Tu m’as compris, Claire et moi, nous prenions<br />
toujours deux Prado, et nous avions des rêves pour cent<br />
ans… Tu l’as connue, Claire ?<br />
— Je ne sais pas, dit Quentin malgré lui, c’est votre<br />
amie ?<br />
— Vu. C’est même une amie qui possède la clef.<br />
— Tant mieux, fit Quentin poliment.<br />
— Sauf qu’elle est partie avec… Alors, tu ne peux pas<br />
refuser de boire un coup avec un homme qui n’a jamais eu<br />
de clef.<br />
— Ne recommençons pas, monsieur Fouquet !<br />
Il le dit avec une sorte de tendresse. Ce désespoir<br />
cascadeur finissait par être contagieux ; sa vivacité lui<br />
donnait le masque de la santé, le faux nez de la faim de
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