Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

par terre ?
— Je me suis battu avec un gitan.
— Où ça ?
— Rue aux Moules.
— Chez qui, chez Esnault ?
— Je ne me rappelle plus.
— Il n’y a pas de gitans ici. Vous êtes encore passé pardessus
la grille.
— Si j’avais une clef, ça n’arriverait pas.
Quentin, du geste dont on désarme un homme,
plongea dans la poche de Fouquet et confisqua la clef de
l’hôtel.
— Holà, monsieur Quentin, vous abusez de la situation,
ricana Fouquet.
À cette minute, sa grâce, sa fragilité se retournaient
contre lui. Il n’offrait plus que cette apparence de
jeunesse douteuse, comme un faux col, où un grand vice
entretient très tard en séduction ceux qu’il attaque audedans.
— Vous ne croyez pas qu’il faut vous faire un
pansement ? demanda Quentin.
— Tu veux rire ; on va boire un coup tous les deux ?
— Merci, dit Quentin, mais c’est fermé.
— Et celle-ci, dit Fouquet, est-elle fermée ?
Il extirpa de son pantalon de velours une bouteille