Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

particulièrement bien. Les vrais revenants…
— Je vois que tu portes le chandail que je t’ai envoyé,
dit-il sans pouvoir réprimer une intention polémique.
— Tous les jours, dit-elle tranquillement.
Premier mensonge, qui n’en était peut-être pas un,
dont il ne possédait pas la clef. Au bout d’une heure, il
était déjà débordé ! Avec ce merveilleux instinct des
enfants qui savent où il faut frapper, Marie sut se faire
plus petite qu’elle n’était, au bon moment :
— Raconte-moi une histoire, demanda-t-elle en se
blottissant un peu.
Fouquet ne savait pas d’histoire.
— Inventes-en une. Tu le faisais quand j’étais jeune,
insista-t-elle comiquement.
C’est alors qu’il lui raconta celle du singe en hiver.
— Elle est vraie, dit-il, mon ami de tout à l’heure me l’a
apprise, il n’y a pas longtemps : aux Indes, ou en Chine,
quand arrivent les premiers froids, on trouve un peu
partout des petits singes égarés là où ils n’ont rien à faire.
Ils sont arrivés là par curiosité, par peur ou par dégoût.
Alors, comme les habitants croient que même les singes
ont une âme, ils donnent de l’argent pour qu’on les
ramène dans leurs forêts natales où ils ont leurs habitudes
et leurs amis. Et des trains remplis d’animaux remontent
vers la jungle.
— Il en a vu des singes comme cela ?
— Je crois bien qu’il en a vu au moins un.