Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

Ils en étaient au moment où les fautes partagées
semblent légères, où, avec un petit coup de pouce, la
Guillaumette et Croquebol rejoignent Oreste et Pylade.
En vérité, ils sifflaient pour se donner du courage.
Par un cheminement tortueux, une image revint à
Quentin, qui représentait Clovis, roi des Francs, ondoyé
par saint Rémi, et il sut qu’il faudrait toujours en arriver
là :
— Dis donc, si Clovis ne s’était pas fait baptiser après
sa victoire, qu’est-ce que tu penserais de ce gars-là ?…
Qu’il fut un parjure et un renégat ?
— Sans doute, dit Fouquet, mais ce n’est pas le jour à
se faire du souci pour Clovis.
— Inutile de te dire, insista Quentin avec une pointe
de sublime, que c’est à l’endroit même où nous nous
trouvons que j’avais fait le vœu de ne plus boire.
Fouquet vit que son compagnon était en voie de
s’assombrir.
— Ce qui est fait est fait, dit-il. D’ailleurs, j’ai entendu
raconter que dans les cas de reniement d’une certaine
gravité, on entendait le coq chanter, or il ne me semble
pas…
— Tu as raison, dit Quentin, il sera temps d’y repenser
demain. J’en parlerai à mon père.
— Tu comptes toujours aller à Blangy ?
— Pourquoi pas, puisque tu pars, toi aussi.
— Il faudrait peut-être se rapprocher un peu, suggéra