Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

vacilla contre une étagère, dont un verre se détacha.
— Et ce n’est qu’un coup de semonce !
Des exclamations s’élevèrent, des raclements de
chaises ; on entendit : « Voyons Quentin !… Monsieur
Quentin ! » Simone se précipita :
— Vous êtes saouls, tous les deux !
— Et alors ? fit Quentin en se tournant vers
l’assistance, c’est bien cela que vous vouliez, non ?… Vous
l’avez !
Esnault retrouvait son équilibre, l’œil mauvais, mais
Fouquet le marquait étroitement.
— Albert, dit-il, tu ne remettras plus les pieds chez
moi.
— En effet, répondit Quentin. Et cette fois, tu ne te
demanderas plus pourquoi. Vous autres non plus, les gars.
S’il y en a qui croient que tout cela sera oublié demain
parce que j’aurais dessaoulé, détrompez-vous. Moi, je ne
salue plus, on n’appartient pas au même bataillon.
Les rumeurs ne reprirent que lorsqu’ils eurent franchi
le seuil, où ils demeurèrent un moment silencieux,
humant une victoire à laquelle Fouquet était enclin à
donner des proportions exagérées. Toutes les qualités un
peu abruptes qu’il avait pressenties dans le commerce
quotidien de Quentin trouvaient un magnifique emploi
dans la conduite de l’ivresse ; sans rien rabattre des lubies
de la fantaisie, il leur donnait fugitivement force de lois ;
avec lui, on entrait dans le monde comme dans du beurre.
Il s’en voulut d’avoir douté de lui tout à l’heure, à propos