Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

— Tu as presque raison, lui dit-il ; quand on est en
perme, c’est pour s’amuser. On n’est pas venus ici pour
jouer au mah-jong. Fils, on va redescendre en ville.
Cherchant de l’argent dans ses poches, il tomba sur
son billet de chemin de fer et le contempla un moment
avec hébétude. Puis, il le déchira en deux morceaux, dont
il tendit l’un à Fouquet :
— Tiens, et fais-en autant. Comme ça, on ne pourra
pas partir l’un sans l’autre.
— Tu sais bien que je n’en ai pas, fit Fouquet
piteusement.
Quentin haussa les épaules et froissa ses coupons qu’il
jeta dans un cendrier.
— Nous voilà captifs, dit-il sans s’émouvoir.
Dehors, il s’arrêta pour embrasser le large panorama
moucheté de petites lumières, où les agglomérations se
signalaient par des concentrations laiteuses comme d’un
rassemblement de globules sous le microscope.
— J’entends des sirènes, murmura-t-il sur un ton
d’extase froide. Nous avons du chemin à faire.
Fouquet ne s’interrogeait même pas sur la destination
de cette promenade hésitante qui les ramenait à
Tigreville par les voies les plus escarpées ; il ne lui venait
pas à l’idée que Quentin venait de basculer dans un
domaine fantasque où des années de silence
s’assouvissaient. Il suivait docilement, en prenant soin de
mettre ses pas dans ceux de son compagnon qui le
précédait en fredonnant : « Nuits de Chine, nuits