Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

— Possible, admit Quentin, mais pas chez Esnault en
tout cas ?
— Non, dit Fouquet, ni à l’hôtel, je n’y tiens pas.
Quentin réfléchit un moment, puis obliqua sur la
gauche vers le calvaire de Saint-Clare.
— Je vais t’emmener dans un endroit que tu ne
connais pas, où nous aurons la paix.
C’était, presque dans la campagne, une bicoque en
planches agrippée à la corniche, d’où l’on commandait le
développement de la côte étirée sous une maigre lune et
l’articulation chaotique des baies et des promontoires. On
y accédait par un chemin de douaniers. Quentin traversa
un petit enclos, poussa la porte et se tint sur le seuil.
— Albert ! fit une voix de femme, ça n’est pas
possible !
Il s’effaça pour laisser pénétrer Fouquet.
— Bonjour, Annie. Je vous présente un toréador.
Fouquet découvrit un étroit couloir recouvert de
cloisons de bambous, auxquelles étaient accrochés des
éventails, des sabres de samouraïs et des potiches en
porcelaine, surplus disparates d’un billard japonais. Des
lanternes de papier filtraient à mi-hauteur une lumière
rougeâtre qui n’éclairait que le sommet des crânes, le
reste du visage ayant l’air masqué par un foulard de soie
transparente. Annie était une femme sans âge, aux
formes parfaites, une Indochinoise sans doute,
reconnaissable à ses paupières légèrement bridées.