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— Possible, admit Quentin, mais pas chez Esnault en<br />
tout cas ?<br />
— Non, dit Fouquet, ni à l’hôtel, je n’y tiens pas.<br />
Quentin réfléchit un moment, puis obliqua sur la<br />
gauche vers le calvaire de Saint-Clare.<br />
— Je vais t’emmener dans un endroit que tu ne<br />
connais pas, où nous aurons la paix.<br />
C’était, presque dans la campagne, une bicoque en<br />
planches agrippée à la corniche, d’où l’on commandait le<br />
développement de la côte étirée sous une maigre lune et<br />
l’articulation chaotique des baies et des promontoires. On<br />
y accédait par un chemin de douaniers. Quentin traversa<br />
un petit enclos, poussa la porte et se tint sur le seuil.<br />
— Albert ! fit une voix de femme, ça n’est pas<br />
possible !<br />
Il s’effaça pour laisser pénétrer Fouquet.<br />
— Bonjour, Annie. Je vous présente un toréador.<br />
Fouquet découvrit un étroit couloir recouvert de<br />
cloisons de bambous, auxquelles étaient accrochés des<br />
éventails, des sabres de samouraïs et des potiches en<br />
porcelaine, surplus disparates d’un billard japonais. Des<br />
lanternes de papier filtraient à mi-hauteur une lumière<br />
rougeâtre qui n’éclairait que le sommet des crânes, le<br />
reste du visage ayant l’air masqué par un foulard de soie<br />
transparente. Annie était une femme sans âge, aux<br />
formes parfaites, une Indochinoise sans doute,<br />
reconnaissable à ses paupières légèrement bridées.