Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

Il lui tendait la bouteille avec un sale clin d’œil
suggestif et les bonnes se prirent à rire sottement.
Quentin tourna les talons et laissa retomber la porte à
battants. Les sarcasmes du jeune homme le poursuivirent
dans le vestibule : « Vous n’êtes pas l’homme à sauter
dans le wagon en marche, vous ! » Il pénétra dans sa
petite pièce sans fenêtres où était sa valise dans une
housse, objet du culte posé au milieu de la nappe dans un
isolement majestueux, et s’assit pour délacer un instant
ses chaussures. Sa tenue de voyage exagérément
endimanchée le gênait. Il rejeta de sa poche les cartes
routières qu’il emportait pour pouvoir nommer le paysage
à voix basse. Il se sentait las et un peu écœuré. Jusqu’au
dernier moment, il avait espéré que Fouquet
n’abandonnerait pas définitivement le Stella, mais toutes
ses affaires étaient descendues et la literie pavoisait la
fenêtre ouverte de la chambre n° 8. Le garçon allait
disparaître comme il était venu, ou presque : Suzanne
avait fait recoudre le bouton qui manquait à sa veste de
daim.
— Suzanne ! appela-t-il.
Elle fut là aussitôt, diligente, multipliée entre la
réception, la caisse, la salle à manger ; cette flambée
l’épanouissait.
— Veille bien sur lui, dit-il.
— Ça ne va pas ?
— On ne sait jamais… Au besoin, conduis-le jusqu’à la
gare.