Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

agages bouclés, il avait le sentiment de faire les cent pas
dans une salle d’attente et ne savait exprimer son
désordre intérieur qu’en offrant des tournées générales,
profitant de ce que les bouteilles circulaient en liberté
dans la maison. Au moment qu’il réglait sa note avec
difficulté, Suzanne lui avait réitéré la proposition de son
mari : il pourrait revenir quand il voudrait aux conditions
les plus avantageuses ; il s’acquitterait au tarif des
représentants de commerce et serait traité comme un fils
de famille. Il l’avait embrassée. Ensuite, il était monté
faire ses adieux chez Esnault, sans regrets, plutôt pour
tromper ses nerfs, et en était revenu assez exalté.
Quentin le surprit assis sur la table, s’essayant à servir
du whisky à la vieille cuisinière et eut un regard
consterné.
— Que voulez-vous, on n’est plus chez nous, fit
Fouquet en désignant du menton le reste de l’hôtel.
— On ne dirait pas, répondit-il sans méchanceté. Je
venais vous faire mon au-revoir.
— Vous partez avant moi ?
— Si l’on peut dire, parce que vous me semblez bien
parti vous-même.
— Je ne sais pourquoi, j’avais cru que nous prendrions
le train ensemble. Je vous réservais une surprise… Tant
pis, vous allez bien nous manquer.
— Sans blagues, dit Quentin, ne faites pas de sottises.
— Alors, le coup de l’étrier… non ? proposa Fouquet.