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— Ce n’est pas parce que je viens de vous parler de la<br />
sorte ? demanda-t-il anxieusement. Ou quelque propos<br />
de Suzanne ?…<br />
— Sincèrement non. J’y suis obligé de toute façon.<br />
— Vous avez votre billet ?<br />
— Non.<br />
— C’est vrai : j’oubliais que tout le monde n’est pas<br />
comme moi… Mais vous allez revenir ?<br />
— Revenir ? Vous êtes drôle !…<br />
Quentin avait maintenant la certitude qu’ils étaient<br />
passés tous les deux à côté d’une aventure capitale. Dans<br />
un brouillard confus, il entrevit une manière de tableau,<br />
plus chaud qu’une allégorie et plein de bruits de foules, où<br />
un père et son fils trinquaient à l’envi, soudés par le<br />
même secret ; et à travers eux, d’âge en âge, dans des<br />
bars qui devenaient des cafés, des cafés qui devenaient<br />
des cabarets, des cabarets qui devenaient des tavernes,<br />
d’autres hommes choquaient le pot d’une génération à<br />
l’autre. Il s’aperçut que son tableau à tiroirs faisait peu de<br />
place au visage de la femme.<br />
— Elle est rentrée ? demanda-t-il timidement.<br />
Fouquet, qui ne se souvenait pas d’avoir jamais<br />
évoqué aussi intimement Claire devant Quentin, fut à la<br />
fois étonné et reconnaissant de la discrétion du ton.<br />
— Je ne sais pas, fit-il, probablement. Mais ce n’est<br />
pas cela qui me ramène à Paris.<br />
Il voyait Marie à travers la vitre, qui errait sans joie