Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

chaîne.
Vaguement déçu, Fouquet songea que sa chaîne à lui
était rompue en mille morceaux.
— Vous avez l’air d’aimer les enfants, poursuivit
Quentin. Quand on a ça devant soi, il ne faut pas boire
comme vous le faites. Je veux dire aussi brutalement,
aussi désespérément. C’est trop bête de se détruire. Au
lieu de renoncer, il faut s’entretenir et là, je vous concède
qu’il n’y a pas de meilleur produit d’entretien qu’un petit
coup de miroir passé sur le panorama.
— C’est que je suis comme vous, dit Fouquet, moi non
plus je ne sais pas m’arrêter à temps.
— Je vous demande d’être raisonnable, fit Quentin. Au
moins jusqu’à mon retour. Ne vous laissez pas
embarquer… Quand ce ne serait que pour la pauvre mère
Quentin. Je pars samedi, ne l’oubliez pas.
Voilà donc où il voulait en venir, pensa Fouquet. Dans
ces conditions il pouvait le rassurer immédiatement :
— Moi aussi je pars, dit-il.
— Ce n’est pas vrai ! fit Quentin en fronçant les
sourcils.
— Si. Je vais à Paris ; samedi également.
Quentin détourna la tête. Le choc lui paraissait
disproportionné. Une rengaine de foire mettait à bon
marché un accent grave sur son silence. C’était le moment
d’avoir de la dignité. Il posa une main sur l’épaule de
Fouquet.