Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

clef à M. Fouquet, à supposer qu’il me la demande.
Quentin réfléchit un instant, esquissa un sourire :
— Nous en parlons vraiment comme d’un enfant…,
dit-il. Eh bien, non ! Tu lui raconteras que cette clef
m’était personnelle et que je l’ai emportée.
— Et s’il s’amuse à escalader la grille ?
— Il ne le fera pas. Dès qu’il saura ce qu’il en va de la
clef, il comprendra.
— Il comprendra quoi ?
— Que c’est moi qui la lui refuse, dit Quentin
béatement.
Suzanne trouva soudain que son mari avait l’air assez
stupide et sûr de soi.
À son réveil, Fouquet avait constaté qu’il supportait de
moins en moins l’alcool, buvant à intervalles trop
rapprochés mais pour une fois, il n’en éprouvait pas de
remords puisque la grosse ombre de M. Quentin se
trouvait étroitement associée à cette défaillance.
L’incident, s’il le laissait un peu engourdi, n’engageait pas
la conscience morale ; il ne provoquait en lui aucun
hérissement insurrectionnel, plutôt l’impression d’avoir
approché quelque vive vérité dans une clarté maintenant
évanouie et sa mélancolie revêtait les couleurs d’une
portion de paradis perdu. Une image lui revenait : celle
des mains de Quentin, déjà gagnées par de nombreuses
taches brunes, signes presque végétaux de la vieillesse, et