Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

car nous arrivons à la dernière étape de notre vie… Alors,
de l’imprévu, moi, brusquement, j’en demande encore et
je le prends où il se trouve. Je ne veux pas qu’à mon côté
on s’acharne à le réduire sitôt qu’il se présente.
— Tu as bien caché ton jeu depuis dix ans.
— C’est faux. Je n’avais aucun effort à accomplir pour
me plier aux disciplines que je m’imposais. Le sang-froid,
la précision, l’exactitude, peut-être ne les ai-je poussés à
l’extrême que parce que ces vertus ne me sont pas
naturelles précisément, mais ce jeu ne me pesait pas
jusqu’à ces derniers jours ; j’y trouvais même une
satisfaction.
Quentin achevait de nouer sa cravate, garnissait ses
poches avec des gestes machinaux qui répartissaient
infailliblement les porte-cartes, les portefeuilles, les
porte-clefs et les calepins en divers endroits de sa
personne, lui conférant un lest supplémentaire. Suzanne
essaya de se persuader qu’un homme ainsi bardé ne
pouvait s’égarer bien loin : tout ce qui attache ou retient
conservait une signification sur cette route.
— Je pense qu’il n’est pas mauvais que tu t’éloignes un
peu, dit-elle, ce petit voyage va te remettre les esprits en
place.
— Tu as raison, dit-il. Je suis ridicule. Il vaut mieux
voir les choses telles qu’elles sont. Ces idées d’un autre
monde, d’une autre vie possible, prochaine et pourtant
dérobée, je dois les tenir de la religion où j’ai été élevé. Il y
a du mysticisme dans l’extase d’un ivrogne contemplatif…