Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

Quentin, débitant cette explication qu’il gardait en
réserve depuis le dimanche précédent pour expliquer la
conduite de Fouquet, sachant qu’elle fournirait une
circonstance atténuante aux yeux de Suzanne, ne pouvait
s’empêcher de la déplorer : ce n’était pas une consolation
qu’on devait chercher dans l’alcool mais un tremplin. Du
moins les générations élégiaques qui avaient gâché le
métier pouvaient-elles servir de caution quand la
circonstance l’exigeait.
— En somme, dit Suzanne, nous savons presque tout
de lui maintenant. D’après ce qu’il nous a raconté, j’ai cru
comprendre qu’il travaillait dans la publicité et j’apprends
qu’il accomplit ici une manière de retraite à la suite d’un
chagrin d’amour ; est-ce bien cela ?… Dans une certaine
mesure, je t’avouerais que je suis rassurée.
Quentin essuya méthodiquement son rasoir sur une
plaque de caoutchouc pendue sous le portrait du grandpère
de Suzanne et le referma avec un claquement sec.
— Suzanne, déclara-t-il placidement, tu n’as que des
qualités ; physiquement, tu as vieilli telle que je pouvais
l’espérer ; en ce moment même, tu es parfaite dans ton
double rôle d’épouse et d’hôtelière, mais tu m’ennuies,
tout bêtement tu m’ennuies… Je ne vois pas en quoi ce
que tu sais de M. Fouquet peut te rassurer ; en revanche,
à ta place je m’inquiéterais d’avoir un mari qui vient de
découvrir que tout ce qui était rassurant était ennuyeux,
comme ces souvenirs qui nous entourent, dont on ne peut
rien retrancher, auxquels on ne peut rien ajouter, parmi
lesquels nous allons bientôt prendre la pose à notre tour ;