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M. Fouquet…<br />
— Ça ne l’intéresse pas, dit Quentin en adressant à sa<br />
femme un regard excédé.<br />
Il sentait que quelque chose se dégradait dans le<br />
climat de ce dîner, comme un vide que personne ne<br />
parvenait à combler, chacun parlant à côté de sa voix, et<br />
qui éloignait le jeune homme d’en face.<br />
— Au contraire, dit celui-ci, faites donc voir. Et il y<br />
avait certainement de la moquerie dans le ton.<br />
Quentin se dirigea vers une commode et en extirpa un<br />
prodigieux dossier maintenu par une sangle qu’il posa<br />
devant Fouquet. Sous la désinvolture affectée de son<br />
attitude, les gros doigts continuaient de trahir malgré eux<br />
une méticulosité gourmande, tandis qu’il déployait un<br />
éventail de feuillets couverts d’une écriture appliquée,<br />
tableaux fignolés à l’encre rouge et verte, qu’il lissait du<br />
dos de la main.<br />
— Ne vous attendez pas à trouver de l’exotisme làdedans,<br />
dit-il. Je n’y mets rien d’autre qu’un certain souci<br />
de la précision.<br />
— C’est sa manie, dit fièrement Suzanne. Il ferait un<br />
administrateur remarquable.<br />
— Vous n’avez jamais été tenté par la politique ?<br />
demanda Fouquet.<br />
— Il est entré le premier à Tigreville à la Libération,<br />
dit Suzanne.<br />
— Ne sois pas ridicule, coupa Quentin.
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