Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

vous sûr d’abord d’avoir traité le sujet ? Moi pas. Avant
de rendre la vie – je dis bien rendre – je veux conserver
le plus tard possible la faculté de l’améliorer, je ne parle
pas dans le sens d’un infléchissement moral, mais d’un
épanouissement. J’ai fait, l’autre jour, la connaissance
d’une très vieille dame qui semble s’être décidée à mettre
les bouchées doubles au bord de la tombe. Elle est dans le
vrai. Qui sait si nous ne serons pas comptables de toutes
les joies que nous nous serons refusées, de tous les
chemins que nous n’aurons pas suivis, de tous les verres
que nous n’aurons pas bus… Il ne faut pas cracher sur les
cadeaux de la création, Dieu déteste cela.
— Sers à boire, dit Quentin. Vous allez voir maintenant
ce que donne le même vin en 1945, sans doute la
meilleure de ces quarante dernières années… Et, comme
de juste, celle où j’ai cessé d’en boire.
— À votre santé quand même, dit Fouquet. Je sais que
je n’arriverai pas à vous convaincre. J’espère que
M me Quentin me tiendra compagnie.
— Prends-en une goutte, dit Quentin, ça n’a jamais fait
de mal à personne.
Suzanne, hésitante, emplit un petit verre. Elle
considérait ces deux hommes à côté d’elle, accoudés sur la
nappe, légèrement penchés l’un vers l’autre. Albert avait
retiré sa veste, comme d’habitude ; M. Fouquet avait
gardé la sienne ; il lui parut que ce garçon prévenant, dont
la bonne éducation était fort agréable, et ce gros homme
balourd, à qui elle se sentait liée au plus profond,
n’avaient plus rien à se dire ; et elle commença à croire