Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

d’ajouter à la statue de Quentin pour son propre orgueil.
N’ayant pu mener à terme les enfants qu’elle avait
portés, elle se tenait pour responsable de la stérilité de
leur ménage et, sans métaphysique aucune, révérait chez
son mari de mystérieux pouvoirs délibérément tenus en
jachère. Quand elle pensait de surcroît à cette grande voix
qui s’était tue, ces explosions brutales, ces fugues
irréductibles, tant de forces apprivoisées soudain autour
d’elle l’émerveillaient. Seul, échappait au contrôle
domestique le territoire religieux où Suzanne s’était
aventurée une fois d’un pas indifférent, lorsque Quentin
avait exigé de se marier à l’église, ce qui était bien d’un
homme au front casqué de nuages, mais rien ne prouvait
qu’il s’évadât encore vers ce domaine nébuleux.
— Nuit et jour trois cents avions américains, porteurs
de bombes atomiques, tiennent l’air en permanence à
moins de deux heures de leurs objectifs et n’attendent
qu’un signal rouge, disait à ce moment Quentin.
L’éventualité d’une mort instantanée est la seule question
résolument posée à tous les instants et dans tous les
esprits des habitants de cette planète, du moins chez les
civilisés. Eh bien moi, je réponds que je n’ai pas peur. Il
faut savoir mourir avec son temps, comme disent les
braves gens.
— Sacrilège, disait Fouquet. Si vous croyez que cette
complaisance envers la mort est chrétienne, vous vous
trompez. C’est beaucoup de présomption que de se
précipiter ainsi vers le jury en acceptant qu’il abrège le
concours. C’est préjuger de la qualité de votre copie. Êtes-