Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

le temps de se dire : « Il y a plus malheureux que nous. »
— Certes, reprit Quentin, les femmes sont bien
capables de trouver du sentiment dans un ragoût de
mouton pour peu qu’elles aiment un homme.
— Quand elles cessent d’en trouver, ou d’en mettre,
est-ce que cela indique qu’elles ne l’aiment plus ?
demanda Fouquet en se tournant vers Suzanne.
— Cela veut surtout dire qu’elles attendent autre
chose.
— C’est bien cela, déclara Fouquet. Les femmes sont
capables de tout, à une exception près ; si nous disons :
« Il y a plus malheureux que nous, que toi, que moi… »,
c’est une phrase que les hommes comprennent souvent,
elles, ne peuvent pas l’entendre. Elles visent toujours vers
le haut. Je vous avouerais qu’il m’est arrivé dans des
moments de dépression d’évoquer la déchéance d’un
politicien, les angoisses d’un fugitif, les inquiétudes du
financier le plus méprisable, le désespoir du salarié le plus
déshérité, bref de lire les journaux à seule fin de me
persuader que mon sort demeurait enviable. Mais les
femmes, qui lisent d’ailleurs ces mêmes journaux, ne
cherchent leurs références qu’à travers un système de
princesses, de mannequins, d’actrices, de divorcées à dix
millions par mois, bref découvrent chaque jour dans
l’existence une nouvelle vitrine à lécher. Je ne considère
pas que cela soit un mal, au contraire, il y a là un levain de
progrès, sans quoi nous aurions tendance à nous satisfaire
de la médiocrité de notre état. Mais enfin, si l’on sait d’où
vient le nerf de la guerre, on sait aussi qui en sont les