Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

venues de Fouquet qui ne voulait pas perdre son fricot de
vue et quelque chose dans sa mise en plis s’insurgeait
contre cette faillite du protocole. Marie-Jo, qui achevait
de dresser le couvert d’apparat, trouvait au contraire
particulièrement réjouissant le fait que le jeune homme
eût pris place en ce lieu et savourait la panique introduite
dans le cérémonial par ces mouvements d’aération entre
les cuisines et l’état-major. Fouquet lui-même, lorsqu’il
découvrait dans la perspective de la grande salle à
manger de l’hôtel le client solitaire qui occupait sa table
habituelle, image de l’anorexie distraite et ennuyée, ne
pouvait s’empêcher de ressentir une impression insolite
de dédoublement. Quentin s’était assis tranquillement
devant son assiette et avait pris le journal en attendant
que se précisent des événements auxquels il convenait de
ne pas attacher une importance exagérée, mais on sentait
à de fréquents regards au-dessus de sa lecture qu’il avait
le trac comme s’il en eût porté la responsabilité.
— Votre épouse aura beaucoup de chance, dit enfin
Suzanne, comme Fouquet déposait au milieu de la table la
cocotte fumante qu’il avait entourée d’une serviette
repliée à la façon d’un maître d’hôtel.
Gagnant sa chaise, Fouquet ne put s’empêcher de
chercher l’œil de Quentin et le trouva à la riposte. Il eut
un sourire triste : à travers ces rites si souvent accomplis
(Attention, je crois que j’ai laissé de la ficelle ; vous n’avez
pas suffisamment de champignons), Claire et Gisèle
répondaient à l’appel, remontaient au souvenir en
vapeurs confondues, s’installaient autour de cette table où
l’arôme, la saveur, la moindre allusion les convoquaient…