Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

empressée à éveiller son intérêt en l’entretenant d’un
long monologue qu’il écoutait sans impatience. Il
remarqua d’entrée l’absence de fenêtre et en éprouva une
sorte d’oppression qui ne tenait pas à l’étouffement
physique, mais au sentiment d’accéder aux arrièrepensées
du ménage. Ce mur qui se déployait autour d’un
mobilier d’ébène était bien celui de la vie privée, où nul
regard ne pénètre qu’on ne l’ait appelé de l’intérieur.
Pourtant, à première vue, les fioritures et les détours de
l’âme n’encombraient pas cet antre, plutôt semblable à la
cabine de fortune qu’un commandant se réserve dans le
prolongement de la passerelle pour continuer à surveiller
la marche du navire jusque dans le repos, cellule
dépouillée où tout concourt à l’utile, avec seulement la
touche d’un objet personnel, médaillon ou fétiche, autre
boussole, infime auprès des grands compas de route, mais
qui gouverne la direction d’un cœur. Ici, c’était une carte
périmée de la Chine et une photographie d’amateur,
brisée par maints portefeuilles, où l’on distinguait sur le
bord d’une rivière fangeuse de jeunes gaillards en maillots
de corps caressant un mortier de campagne. Un
baromètre, un calendrier, une liasse de factures piquée à
un croc recourbé en hameçon, complétaient la décoration.
— Voilà mon Fort-Chabrol, dit Quentin.
— Nous ne recevons jamais personne, prévint
Suzanne, sauf peut-être un membre de la famille de
temps en temps. Encore recevoir est-il un trop grand
mot, puisque c’est vous qui avez tout fait.
Elle était complètement désarçonnée par les allées et