Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

onheur se calfeutre et que je t’entends croquer tes
bonbons, il m’arrive encore de me demander pourquoi tu
es devenu si parfait d’un seul coup et d’espérer que c’est
un peu pour moi.
— Laisse mes bonbons tranquilles. Je devrais m’en
passer, comme de tout le reste ; c’est une habitude.
— C’est une méthode.
— Je n’ai plus que des habitudes.
— Du moment qu’elles ne sont pas mauvaises…
Ayant vidé son sac, elle s’était éloignée, plus légère,
assurée d’avoir suffisamment affaibli l’adversaire pour lui
offrir sans crainte l’image de ce dos aveugle et strict qu’il
s’était pris un instant à haïr.
« Lui, Fouquet, n’a pas d’habitudes, pensa Quentin,
tout ce qu’il fait possède la dignité charmante du
provisoire, il invente son chemin. Il me rappelle Dauger,
ce matelot sans spécialité – sans spécialité comme
Fouquet, les paupiettes mises à part. Ce Dauger qui faisait
merveille dans la brousse avec la seule allégresse de
l’instinct, tandis que nous nous retrouvions encerclés
malgré nos thèmes tactiques. L’habitude, c’est un bon
moyen de se laisser mourir sur place. »
Au fond, Suzanne n’avait pas entièrement tort :
Fouquet représentait pour lui la tentation, non de la
boisson, mais d’une vie plus dégagée. Sous sa grosse
écorce, il s’était toujours senti attiré par ce qui était fin et
rien ne traduisait mieux la finesse à ses yeux que
l’absence où s’enfermait parfois ce jeune homme délié, ses