Antoine Blondin UN SINGE EN HIVER

des feux. La vieille Jeanne, d’abord boudeuse, suivait
maintenant avec intérêt cette cuisine dispendieuse où l’on
tartinait de la mousse de foie d’oie sur des escalopes de
veau, « Paupiettes riches qui sentent trop l’exhibition,
pensa Quentin, paupiettes d’amateur. L’enfant est
prodigue, plutôt m’as-tu-vu, peu sûr de soi au fond : il
double sa tranche de Bayonne, il a tort, il aura du mal à
effectuer son rouler-ficeler… Les truffes sont inutiles, il
brûle ses diamants ; c’est sympathique, mais c’est idiot…
Les quartiers d’orange témoignent d’une nature encline
au paradoxe avec tendance à la provocation… Mais le
meilleur de tout, c’est qu’il se prend à son jeu ; les gestes
sont décomposés dans l’aisance ; il s’exprime avec des
bonheurs de détail et même certains procédés
élémentaires qui ne tiennent pas à l’improvisation… »
Fouquet, à cet instant, éminçait des champignons de
Paris dans de l’eau vinaigrée.
— Bien ! souligna Quentin. Si on lui sciait un peu le
caractère qui le porte aux épices faciles, on pourrait lui
reconnaître un tempérament de saucier. J’aimerais le
mettre sur une daube, si nous avions le temps.
Il pénétra dans la cuisine, donna toute la lumière,
réfléchie par la portée des casseroles de cuivre.
— Vous allez vous crever les yeux, dit-il.
Fouquet l’accueillit gaiement d’un petit mouvement de
la main et s’affaira de plus belle :
— La paupiette est un art du clair-obscur, répondit-il,
foncée à l’extérieur, nacrée en dedans ; en inondant mon