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— Eh bien, mon vieux, tu tenais une tuberculose<br />
carabinée hier soir…, ça va mieux ?<br />
On le tutoyait donc ; parfait ! Après un mouvement de<br />
recul, il se dit qu’au fond, il y avait longtemps que ça ne lui<br />
était pas arrivé et que ça faisait du bien. Peut-être avait-il<br />
tort de grossir démesurément « cette chose » qui s’était<br />
produite la veille. À travers les glaces, il revoyait les<br />
amoureux commencer leur manège, auxquels s’étaient<br />
jointes sans doute les deux filles du Chemin Grattepain,<br />
mais il se sentait hors du coup, du côté où l’on mûrit<br />
chaleureusement les grands problèmes et où l’on va par<br />
son sentier propre jusqu’au fond des choses.<br />
— Qu’est-ce que je te sers ?… Un Picon-bière comme<br />
cette nuit ?<br />
Un rire provocant soulignait l’offre. Fouquet réprima<br />
un frisson, mais releva le défi :<br />
— Du même, comme toujours ! répondit-il, un Piconbière…<br />
— Tu vas te rendre malade, dit sournoisement Esnault<br />
en ouvrant les bouteilles, et c’est encore moi qui vais me<br />
faire gronder.<br />
L’ennuyeux, c’est que Fouquet ne savait pas s’il devait<br />
tutoyer.<br />
— J’ai reçu la visite de Quentin, ajouta Esnault comme<br />
s’il n’y attachait aucune importance. À ce que je vois, tu<br />
n’as pas encore gagné ton pari…<br />
— Mon pari ?
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