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Le tango des crocodiles
roules six cents kilomètres par jour, que tu sois le patron ou l’ouvrier,
tu es un voyageur. Et quand c’est pour du fric, tu deviens
de commerce. Les Phéniciens étaient les premiers. Le voyageur de
commerce est un voyageur, son commerce un alibi. Certains diront
que ce n’est pas un vrai voyage, mais le vrai voyage n’existe pratiquement
plus. On se fait transporter par les avions qui déversent,
pour pas trop cher leurs tonnes de passagers dans tous les coins du
monde. Notre petit navire de six mètres, après deux jours et demi de
mer, sans cartes, sans moteur, nous emmenait dans un village situé
à quelques heures de voiture, un village dont nous ne connaissions
parfois pas le nom. Par sa lenteur, les efforts, les risques parfois, le
déplacement en voilier n’avait pas besoin de feindre l’exotisme pour
être un voyage.
Avoir parcouru tant de miles pour taper un glaçon aussi gros à
56 degrés de latitude sud me faisait hurler. Nous pensions les glaces
plus basses. Peut-être était-ce un de ces conteneurs tombé ou jeté
d’un cargo, cercueil de métal aux coins aussi solides que tranchants,
qui flotte entre deux eaux, invisible de jour comme de nuit. L’eau
rentre dans notre entreprise blessée de façon inquiétante. Nous allons
voir sombrer le fruit du travail de plus d’une année, voir s’engloutir
les espoirs, s’évaporer l’imagination.
Les risques pris au détriment du confort que j’aurais pu trouver
dans un grosse boîte auraient-ils été mal mesurés ? À la première accalmie,
il faudra réparer et repartir, je me dis. Nous avons appris pas
mal de choses, des choses qui ne sont dans aucun livre. Pendant ce
temps, au 14 de la rue Pergolèse, les secrétaires du groupe Econocom
répondent depuis un mois qu’elles ne savent pas où nous sommes. Ni
plus ni moins. Partis sans laisser d’adresse, les bougres.
Le téléphone sonne, toujours avec le même grésillement détestable,
tandis que j’attise le feu dans la petite maison réintégrée. Un
jour, je remplacerai cette sonnerie par le cri des mouettes, derrière
le navire au mouillage à l’heure de l’apéritif : harg harg harg.
« Françoise Fabre, me réveille une voix que j’avais presque oubliée.
— Oui, répondis-je, surpris.
— Yann et moi, qui disposons d’un peu de temps et d’argent,
venons de créer une société de location d’échographes au capital
d’un million de francs.
— . . . !.
— Nous l’avons appelée Dialease, poursuit-elle, alors que je ne
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