Le tango des crocodiles http://www.tango-crocodiles.com [Document]

9. Une barrette en argent
geste sensuel, trois ou quatre fois entre le pouce et l’index, en espaçant
les temps de serrage, comme si elle le laissait récupérer de ses
précédentes caresses. Elle le serre entre ses lèvres trop fines, s’en sert
comme d’un immense sexe que nous n’aurions pas pour conquérir
l’espace. Cela dure depuis trente minutes. Je me lève, demande une
interruption de séance, et sors de la pièce, laissant Claudine face à
notre future patronne. Car, c’est de cela dont il s’agit à présent.
La rue Pergolèse débouche au bas de l’avenue de la Grande Armée
sur Le Balto. Ce bar tabac du coin, est bien évidemment, compte
tenu de la clientèle des golden boys, pourvu d’une cave à cigares.
Montecristo, Davidoff, Coiba, s’y côtoient sous le regard des voyeurs
massés derrière la vitre impeccablement propre, dans l’humidité parfaitement
contrôlée par le patron auvergnat. Nous y déjeunons parfois,
d’un tartare, d’une salade, d’un sandwich très cher. J’inspecte
les boîtes de bois clair, cherchant l’arme équivalente à celle de mon
adversaire. Je cherche l’épée, le phallus mâle ou femelle, la corne
de la licorne, qui rétablirait un combat égal et me permettrait de
regagner le terrain perdu. Un rêve d’enfant se déforme à loisir, me
laissant toujours nu, dans un cours, le bus, une situation sociale
dans laquelle je devrais être vêtu. Douterais-je de moi de façon profonde
? Ce cigare que j’allume lentement me sert de caleçon social.
Ainsi vêtu, j’entre dans notre bureau. Claudine est tout doucement
grimpée sur la table pour se mettre à hauteur de son adversaire. Le
combat est animal entre ces deux femmes et mon absence a laissé
le cerveau reptilien des crabes ou des bouquetins s’exprimer pleinement
dans le cadre des règles sociales. Le langage n’est plus qu’un
alibi médiocre. J’entre, souffle un demi mètre cube de fumée à cinquante
centimètres au-dessus des oreilles de Françoise Fabre, enfume
l’espace de mon souffle souillé, rajuste ma pochette de soie achetée
la semaine précédente, me redresse, attrape son regard. Ma dernière
fumée noire est comme celle d’un coup de marche arrière de mon
diesel qui stoppe le navire lancé vers le quai, à quelques centimètres
de l’endroit où l’on croyait qu’il allait se fracasser.
« Comptez-vous les taux entre banques ? Comment refinancezvous
vos contrats ? Reprend elle, surprise, à peine un poil agressive.
Je reviens vous voir lundi. Vous me direz quels sont vos contrats en
portefeuille, les analyses financières, termine-t-elle, dans ce monologue
autoritaire. »
Ses pieds ont enfin quitté la table. Elle se lève. Les secondes
s’égrènent. Le seul bruit est celui de mon regard.
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