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Le tango des crocodiles
première impulsion, puis la laisser glisser seule. Le sentiment d’aujourd’hui
est celui d’une mauvaise ivresse. L’austérité de cette pièce
la rend vulnérable. On a l’air de ne pas être installés. Il aurait fallu
des photos au mur, belles et banales. Notre visiteuse expose sans que
ne lui ayons rien demandé, son brillant parcours chez ECS, sa formation
aux langues “zo”. Elle s’aime, ne doute pas d’elle. Ses deux
pieds se sont maintenant posés sur notre bureau blanc, ses lèvres
rouges et ses dents enserrent nerveusement son cigare, ôtant à son
visage la décontractio des premiers instants. Cela laisse percevoir
un but à atteindre. D’ailleurs elle ne fume plus vraiment. Elle élève
maintenant son pulpeux havane vers le ciel dans un début d’érection
indécente, celles forcées auxquelles on pense, tandis que les bandaisons
pudiques et esthétiques ne proviennent que du désir spontané
qui nous submerge. De l’autre côté de la grande table, ses semelles
de cuir presque neuves m’importunent. Elle a de jolies jambes d’où
s’extirpe de leur gangue de soie le haut de ses cuisses, ajoutant à
l’instauration de rapports déjà déséquilibrés, celui d’une tentative
de dominance sexuelle. Nous n’avions aucune idée préconçue sur nos
recrutements, prêts à nous entourer de toutes les compétences qui
auraient aidé au développement du projet. Mais cette façon à la
fois travaillée et naturelle qu’a Françoise d’instaurer un rapport de
supériorité teintée de condescendance nous agace. Nous tentons de
larguer ce grand corps mort blond, pris par mégarde sur notre bâbord.
Les alarmes de pression d’huile et de température de Claudine
retentissent pour moi qui sais les percevoir, d’autant qu’il s’agit de
l’agression d’une femme, catégorie qu’elle considère par expérience
et par culture plus élaborée et intelligente que l’autre.
« Quel est votre cursus ? lâche-t-elle, exaspérée. »
Je ne sais pourquoi nous répondons. Claudine passe en revue son
métier de visiteur médical, puis raconte avoir vendu des échographes,
enfin avoir créé ce parc locatif qu’elle dirige avec moi. On le pousse
d’ailleurs, plutôt qu’on ne le dirige, car le parc tient plus à ce jour du
youpala que du jardin des Tuileries. Je suis saisi par la quantité d’or
que Françoise Fabre expose, pendu ou soutenu, inclus par endroits
à toutes les parties visibles de son corps.
« Comment allons nous travailler ? continue-t-elle dans une bouffée
de chaleur grise et odorante. »
Elle se débarrasse des premières cendres en imprimant une légère
rotation à son gros bracelet d’or. Claudine allume une Stuyvesant.
Le combat au fumigène a commencé. Fabre palpe le tube souple d’un
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